Мистер Трёч
Перчатки, трость, цилиндр.
Вдыхаю аромат цветов, внимаю радости простого,
Учусь слагать из крох иного потоки новых ощущений.
Терзаюсь знанием чуть большим, чем счастью надобно,
Вздыхаю жалобно, и вновь: "судьба не терпит изменений".
Противится, ломает, режет и гонит в лузу от борта.
Нет, не спасает красота, но я настойчиво не верю.
В неверии есть вера, через надежду, через страх,
Она читается в глазах: "уйду, и снова хлопну дверью".
Сначала, в красоту, в цветы, надев безбрачия венец,
Опять рвану в Череповец, уставшему, искать покоя.
Впитаю прозу будних дней, наполнюсь бытом и заботой,
Всей головой уйду в работу - жизнь ненормального изгоя.
Нет, и работа не спасает, и мозг не даст забиться в тень,
Мне ни о чем не думать лень - такой неординарный бзик.
Откуда взялся? Сам не знаю. Он был во мне с времен начала,
Вот так, не много и не мало, но я к нему уже привык.
Любить я не могу. Любимым быть - себе дороже...
Да, все написано на роже - морщины, шрамы и простуда...
Небрежно мытая посуда...
Вдыхаю аромат цветов, внимаю радостям простого,
Учусь слагать из крох - Иного...
Не получается, никак...